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Elle avait déjà vaillamment renoncé à la parure, s'était vêtue de

toile, et avait mis toute sa soie, tous ses chiffons, tous ses

rubans et toutes ses dentelles sur sa fille, seule vanité qui lui

restat, et sainte celle-là. Elle vendit tout ce qu'elle avait, ce

qui lui produisit deux cents francs; ses petites dettes payées,

elle n'eut plus que quatre-vingts francs environ. À vingt-deux

ans, par une belle matinée de printemps, elle quittait Paris,

emportant son enfant sur son dos. Quelqu'un qui les eut vues

passer toutes les deux eut pitié. Cette femme n'avait au monde

que cet enfant, et cet enfant n'avait au monde que cette femme.

Fantine avait nourri sa fille; cela lui avait fatigué la

poitrine, et elle toussait un peu.

Nous n'aurons plus occasion de parler de M. Félix Tholomyès.

Bornons-nous à dire que, vingt ans plus tard, sous le roi

Louis-Philippe, c'était un gros avoué de province, influent et

riche, électeur sage et juré très sévère; toujours homme de

plaisir.