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"Cependant s'il y était venu, reprit Dantès, il eut retrouvé et

pris le trésor; Borgia, l'homme qui comparait l'Italie à un

artichaut et qui la mangeait feuille à feuille, Borgia savait

trop bien l'emploi du temps pour avoir perdu le sien à replacer

ce rocher sur sa base.

"Descendons."

Alors il descendit, le sourire du doute sur les lèvres, en

murmurant ce dernier mot de la sagesse humaine: Peut-être!...

Mais, au lieu des ténèbres qu'il s'était attendu trouver, au lieu

d'une atmosphère opaque et viciée, Dantès ne vit qu'une douce

lueur décomposée en jour bleuatre; l'air et la lumière filtraient

non seulement par l'ouverture qui venait d'être pratiquée, mais

encore par des gerçures de rochers invisibles du sol extérieur,

et à travers lesquels on voyait l'azur du ciel où se jouaient les

branches tremblotantes des chênes verts et des ligaments épineux

et rampants des ronces.