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Ce qui se passa alors, et dans ce moment suprême dans l'esprit de

cet homme qui, jeune encore, à la suite d'un raisonnement faux

peut-être, mais spécieux du moins, allait se séparer de tout ce

qu'il aimait au monde et quitter la vie, qui avait pour lui

toutes les douceurs de la famille, est impossible à exprimer: il

eut fallu voir, pour en prendre une idée, son front couvert de

sueur, et cependant résigné, ses yeux mouillés de larmes, et

cependant levés au ciel.

L'aiguille marchait toujours, les pistolets étaient tout chargés;

il allongea la main, en prit un, et murmura le nom de sa fille.

Puis il posa l'arme mortelle, prit la plume et écrivit quelques

mots.

Il lui semblait alors qu'il n'avait pas assez dit adieu à son

enfant chérie.

Puis il se retourna vers la pendule; il ne comptait plus par

minute mais par seconde.

Il reprit l'arme, la bouche entrouverte et les yeux fixés sur

l'aiguille; puis il tressaillit au bruit qu'il faisait lui-même

en armant le chien.