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- Mais, s'écria à son tour M. Bonacieux, je vous dis, monsieur le

commissaire, qu'il n'y a pas un instant de doute à avoir. M.

d'Artagnan est mon hôte, et par conséquent, quoiqu'il ne me paie

pas mes loyers, et justement même à cause de cela, je dois le

connaitre. M. d'Artagnan est un jeune homme de dix-neuf à vingt

ans à peine, et monsieur en a trente au moins. M. d'Artagnan est

dans les gardes de M. des Essarts, et monsieur est dans la

compagnie des mousquetaires de M. de Tréville: regardez

l'uniforme, monsieur le commissaire, regardez l'uniforme.

- C'est vrai, murmura le commissaire; c'est pardieu vrai."

En ce moment la porte s'ouvrit vivement, et un messager,

introduit par un des guichetiers de la Bastille, remit une lettre

au commissaire.

"Oh! la malheureuse! s'écria le commissaire.

- Comment? que dites-vous? de qui parlez-vous? Ce n'est pas de ma

femme, j'espère!

- Au contraire, c'est d'elle. Votre affaire est bonne, allez.