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- J'ai cru en avoir, dit Porthos en prenant son air mélancolique,

mais j'ai bien vu que je me trompais.

- Vous en avez, monsieur Porthos, vous en avez, reprit la

procureuse dans un transport qui la surprit elle-même; revenez

demain à la maison. Vous êtes le fils de ma tante, mon cousin par

conséquent; vous venez de Noyon en Picardie, vous avez plusieurs

procès à Paris, et pas de procureur. Retiendrez-vous bien tout

cela?

- Parfaitement, madame.

- Venez à l'heure du diner.

- Fort bien.

- Et tenez ferme devant mon mari, qui est retors, malgré ses

soixante-seize ans.

- Soixante-seize ans! peste! le bel age! reprit Porthos.

- Le grand age, vous voulez dire, monsieur Porthos. Aussi le

pauvre cher homme peut me laisser veuve d'un moment à l'autre,

continua la procureuse en jetant un regard significatif à

Porthos. Heureusement que, par contrat de mariage, nous nous

sommes tout passé au dernier vivant.

- Tout? dit Porthos.

- Tout.