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Le geôlier versa le contenu de cette casserole dans l'assiette de

Dantès. Après avoir mangé sa soupe avec une cuiller de bois,

Dantès lavait cette assiette qui servait ainsi chaque jour.

Le soir Dantès posa son assiette à terre, à mi-chemin de la porte

à la table; le geôlier en entrant mit le pied sur l'assiette et

la brisa en mille morceaux.

Cette fois, il n'y avait rien à dire contre Dantès: il avait eu

le tort de laisser son assiette à terre, c'est vrai, mais le

geôlier avait eu celui de ne pas regarder à ses pieds.

Le geôlier se contenta donc de grommeler.

Puis il regarda autour de lui dans quoi il pouvait verser la

soupe; le mobilier de Dantès se bornait à cette seule assiette,

il n'y avait pas de choix.

"Laissez la casserole, dit Dantès, vous la reprendrez en

m'apportant demain mon déjeuner."

Ce conseil flattait la paresse du geôlier, qui n'avait pas besoin

ainsi de remonter, de redescendre et de remonter encore.

Il laissa la casserole.

Dantès frémit de joie.