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Par moments, au milieu de son travail du bagne, il s'arrêtait. Il

se mettait à penser. Sa raison, à la fois plus mure et plus

troublée qu'autrefois, se révoltait. Tout ce qui lui était arrivé

lui paraissait absurde; tout ce qui l'entourait lui paraissait

impossible. Il se disait: c'est un rêve. Il regardait l'argousin

debout à quelques pas de lui; l'argousin lui semblait un fantôme;

tout à coup le fantôme lui donnait un coup de baton.

La nature visible existait à peine pour lui. Il serait presque

vrai de dire qu'il n'y avait point pour Jean Valjean de soleil,

ni de beaux jours d'été, ni de ciel rayonnant, ni de fraiches

aubes d'avril. Je ne sais quel jour de soupirail éclairait

habituellement son ame.