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- Aramis, Aramis! s'écria d'Artagnan en regardant son ami avec un

air de doute.

- Poussière, je rentre dans la poussière. La vie est pleine

d'humiliations et de douleurs, continua-t-il en s'assombrissant;

tous les fils qui la rattachent au bonheur se rompent tour à tour

dans la main de l'homme, surtout les fils d'or. O mon cher

d'Artagnan! reprit Aramis en donnant à sa voix une légère teinte

d'amertume, croyez-moi, cachez bien vos plaies quand vous en

aurez. Le silence est la dernière joie des malheureux;

gardez-vous de mettre qui que ce soit sur la trace de vos

douleurs, les curieux pompent nos larmes comme les mouches font

du sang d'un daim blessé.

- Hélas, mon cher Aramis, dit d'Artagnan en poussant à son tour

un profond soupir, c'est mon histoire à moi-même que vous faites

là.

- Comment?

- Oui, une femme que j'aimais, que j'adorais, vient de m'être

enlevée de force. Je ne sais pas où elle est, où on l'a conduite;

elle est peut-être prisonnière, elle est peut-être morte.