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Il se fit un instant de silence pendant lequel le regard fixe de

l'abbé ne cessa point un instant d'interroger la physionomie

mobile de l'aubergiste.

"Et vous l'avez connu, le pauvre petit? continua Caderousse.

--J'ai été appelé à son lit de mort pour lui offrir les derniers

secours de la religion, répondit l'abbé.

--Et de quoi est-il mort? demanda Caderousse d'une voix

étranglée.

--Et de quoi meurt-on en prison quand on y meurt à trente ans, si

ce n'est de la prison elle-même?"

Caderousse essuya la sueur qui coulait de son front.

"Ce qu'il y a d'étrange dans tout cela, reprit l'abbé, c'est que

Dantès, à son lit de mort, sur le christ dont il baisait les

pieds, m'a toujours juré qu'il ignorait la véritable cause de sa

captivité.

--C'est vrai, c'est vrai, murmura Caderousse, il ne pouvait pas

le savoir; non, monsieur l'abbé, il ne mentait pas, le pauvre

petit.