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Elle était pale, elle avait les yeux rouges, la chandelle qu'elle

tenait vacillait dans sa main. Les violences de la destinée ont

cela de particulier que, si perfectionnés ou si refroidis que

nous soyons, elles nous tirent du fond des entrailles la nature

humaine et la forcent de reparaitre au dehors. Dans les émotions

de cette journée, la religieuse était redevenue femme. Elle avait

pleuré, et elle tremblait.

Jean Valjean venait d'écrire quelques lignes sur un papier qu'il

tendit à la religieuse en disant:

--Ma soeur, vous remettrez ceci à monsieur le curé.

Le papier était déplié. Elle y jeta les yeux.

--Vous pouvez lire, dit-il.

Elle lut.--"Je prie monsieur le curé de veiller sur tout ce que

je laisse ici. Il voudra bien payer là-dessus les frais de mon

procès et l'enterrement de la femme qui est morte aujourd'hui. Le

reste sera aux pauvres."

La soeur voulut parler, mais elle put à peine balbutier quelques

sons inarticulés. Elle parvint cependant à dire: