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Yo sé que muero; y si no soy creído, es más cierto el morir, como

es más cierto verme a tus pies, ¡oh bella ingrata!, muerto, antes

que de adorarte arrepentido. Podré yo verme en la región de

olvido, de vida y gloria y de favor desierto, y allí verse podrá

en mi pecho abierto cómo tu hermoso rostro está esculpido. Que

esta reliquia guardo para el duro trance que me amenaza mi

porfía, que en tu mismo rigor se fortalece. ¡Ay de aquel que

navega, el cielo escuro, por mar no usado y peligrosa vía, adonde

norte o puerto no se ofrece!