Page 87 sur 219

FAUST. Ich fühl's, vergebens hab ich alle Schätze Des

Menschengeists auf mich herbeigerafft, Und wenn ich mich am Ende

niedersetze, Quillt innerlich doch keine neue Kraft; Ich bin

nicht um ein Haar breit höher, Bin dem Unendlichen nicht näher.

MEPHISTOPHELES. Mein guter Herr, Ihr seht die Sachen, Wie man die

Sachen eben sieht; Wir müssen das gescheiter machen, Eh uns des

Lebens Freude flieht. Was Henker! freilich Händ und Füße Und Kopf

und Hintern, die sind dein; Doch alles, was ich frisch genieße,

Ist das drum weniger mein? Wenn ich sechs Hengste zahlen kann,

Sind ihre Kräfte nicht die meine? Ich renne zu und bin ein

rechter Mann, Als hätt ich vierundzwanzig Beine. Drum frisch! Laß

alles Sinnen sein, Und grad mit in die Welt hinein! Ich sag es

dir: ein Kerl, der spekuliert, Ist wie ein Tier, auf dürrer Heide

Von einem bösen Geist im Kreis herum geführt, Und rings umher

liegt schöne grüne Weide.

FAUST. Wie fangen wir das an?