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C'était l'époque où l'antique roman classique, qui, après avoir

été Clélie, n'était plus que Lodoeska, toujours noble, mais de

plus en plus vulgaire, tombé de mademoiselle de Scudéri à madame

Barthélemy-Hadot, et de madame de Lafayette à madame

Bournon-Malarme, incendiait l'ame aimante des portières de Paris

et ravageait même un peu la banlieue. Madame Thénardier était

juste assez intelligente pour lire ces espèces de livres. Elle

s'en nourrissait. Elle y noyait ce qu'elle avait de cervelle;

cela lui avait donné, tant qu'elle avait été très jeune, et même

un peu plus tard, une sorte d'attitude pensive près de son mari,

coquin d'une certaine profondeur, ruffian lettré à la grammaire

près, grossier et fin en même temps, mais, en fait de

sentimentalisme, lisant Pigault-Lebrun, et pour "tout ce qui

touche le sexe", comme il disait dans son jargon, butor correct

et sans mélange. Sa femme avait quelque douze ou quinze ans de

moins que lui.