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Et les petits cris, les poursuites dans l'herbe, les tailles

prises au vol, ces jargons qui sont des mélodies, ces adorations

qui éclatent dans la façon de dire une syllabe, ces cerises

arrachées d'une bouche à l'autre, tout cela flamboie et passe

dans des gloires célestes. Les belles filles font un doux

gaspillage d'elles-mêmes. On croit que cela ne finira jamais. Les

philosophes, les poètes, les peintres regardent ces extases et ne

savent qu'en faire, tant cela les éblouit. Le départ pour

Cythère! s'écrie Watteau; Lancret, le peintre de la roture,

contemple ses bourgeois envolés dans le bleu; Diderot tend les

bras à toutes ces amourettes, et d'Urfé y mêle des druides.