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--Monsieur le directeur de l'hôpital, lui dit-il, combien en ce

moment avez-vous de malades?

--Vingt-six, monseigneur.

--C'est ce que j'avais compté, dit l'évêque.

--Les lits, reprit le directeur, sont bien serrés les uns contre

les autres.

--C'est ce que j'avais remarqué.

--Les salles ne sont que des chambres, et l'air s'y renouvelle

difficilement.

--C'est ce qui me semble.

--Et puis, quand il y a un rayon de soleil, le jardin est bien

petit pour les convalescents.

--C'est ce que je me disais.

--Dans les épidémies, nous avons eu cette année le typhus, nous

avons eu une suette militaire il y a deux ans, cent malades

quelquefois; nous ne savons que faire.

--C'est la pensée qui m'était venue.

--Que voulez-vous, monseigneur? dit le directeur, il faut se

résigner.

Cette conversation avait lieu dans la salle à manger-galerie du

rez-de-chaussée. L'évêque garda un moment le silence, puis il se

tourna brusquement vers le directeur de l'hôpital: