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Ist es nicht Staub, was diese hohe Wand Aus hundert Fächern mit

verenget? Der Trödel, der mit tausendfachem Tand In dieser

Mottenwelt mich dränget? Hier soll ich finden, was mir fehlt?

Soll ich vielleicht in tausend Büchern lesen, Daß überall die

Menschen sich gequält, Daß hie und da ein Glücklicher gewesen?-

Was grinsest du mir, hohler Schädel, her? Als daß dein Hirn, wie

meines, einst verwirret Den leichten Tag gesucht und in der

Dämmrung schwer, Mit Lust nach Wahrheit, jämmerlich geirret. Ihr

Instrumente freilich spottet mein, Mit Rad und Kämmen, Walz und

Bügel. Ich stand am Tor, ihr solltet Schlüssel sein; Zwar euer

Bart ist kraus, doch hebt ihr nicht die Riegel. Geheimnisvoll am

lichten Tag Läßt sich Natur des Schleiers nicht berauben, Und was

sie deinem Geist nicht offenbaren mag, Das zwingst du ihr nicht

ab mit Hebeln und mit Schrauben. Du alt Geräte, das ich nicht

gebraucht, Du stehst nur hier, weil dich mein Vater brauchte.