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--Tholomyès, cria Blachevelle, tu es ivre!

--Pardieu! dit Tholomyès.

--Alors sois gai, reprit Blachevelle.

Et, remplissant son verre, il se leva:

--Gloire au vin! Nunc te, Bacche, canam! Pardon, mesdemoiselles,

c'est de l'espagnol. Et la preuve, senoras, la voici: tel peuple,

telle futaille. L'arrobe de Castille contient seize litres, le

cantaro d'Alicante douze, l'almude des Canaries vingt-cinq, le

cuartin des Baléares vingt-six, la botte du czar Pierre trente.

Vive ce czar qui était grand, et vive sa botte qui était plus

grande encore! Mesdames, un conseil d'ami: trompez-vous de

voisin, si bon vous semble. Le propre de l'amour, c'est d'errer.

L'amourette n'est pas faite pour s'accroupir et s'abrutir comme

une servante anglaise qui a le calus du scrobage aux genoux. Elle

n'est pas faite pour cela, elle erre gaiment, la douce amourette!

On a dit: l'erreur est humaine; moi je dis: l'erreur est

amoureuse. Mesdames, je vous idolatre toutes. Ô Zéphine, ô

Joséphine, figure plus que chiffonnée, vous seriez charmante, si

vous n'étiez de travers. Vous avez l'air d'un joli visage sur

lequel, par mégarde, on s'est assis.