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Ce n'était pas non plus, comme chez nos voisins les Anglais, une

influence atmosphérique qui assombrissait son visage, car cette

tristesse devenait plus intense en général vers les beaux jours

de l'année; juin et juillet étaient les mois terribles d'Athos.

Pour le présent, il n'avait pas de chagrin, il haussait les

épaules quand on lui parlait de l'avenir; son secret était donc

dans le passé, comme on l'avait dit vaguement à d'Artagnan.

Cette teinte mystérieuse répandue sur toute sa personne rendait

encore plus intéressant l'homme dont jamais les yeux ni la

bouche, dans l'ivresse la plus complète, n'avaient rien révélé,

quelle que fut l'adresse des questions dirigées contre lui.

"Eh bien, pensait d'Artagnan, le pauvre Athos est peut-être mort

à cette heure, et mort par ma faute, car c'est moi qui l'ai

entrainé dans cette affaire, dont il ignorait l'origine, dont il

ignorera le résultat et dont il ne devait tirer aucun profit.