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Der Gott, der mir im Busen wohnt, Kann tief mein Innerstes

erregen; Der über allen meinen Kräften thront, Er kann nach außen

nichts bewegen; Und so ist mir das Dasein eine Last, Der Tod

erwünscht, das Leben mir verhaßt.

MEPHISTOPHELES. Und doch ist nie der Tod ein ganz willkommner

Gast.

FAUST. O selig der, dem er im Siegesglanze Die blut'gen Lorbeern

um die Schläfe windet, Den er, nach rasch durchrastem Tanze, In

eines Mädchens Armen findet! O wär ich vor des hohen Geistes

Kraft Entzückt, entseelt dahin gesunken!

MEPHISTOPHELES. Und doch hat jemand einen braunen Saft, In jener

Nacht, nicht ausgetrunken.

FAUST. Das Spionieren, scheint's, ist deine Lust.

MEPHISTOPHELES. Allwissend bin ich nicht; doch viel ist mir

bewußt.