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L'injustice l'avait faite hargneuse et la misère l'avait rendue

laide. Il ne lui restait plus que ses beaux yeux qui faisaient

peine, parce que, grands comme ils étaient, il semblait qu'on y

vit une plus grande quantité de tristesse.

C'était une chose navrante de voir, l'hiver, ce pauvre enfant,

qui n'avait pas encore six ans, grelottant sous de vieilles

loques de toile trouées, balayer la rue avant le jour avec un

énorme balai dans ses petites mains rouges et une larme dans ses

grands yeux.

Dans le pays on l'appelait l'Alouette. Le peuple, qui aime les

figures, s'était plu à nommer de ce nom ce petit être pas plus

gros qu'un oiseau, tremblant, effarouché et frissonnant, éveillé

le premier chaque matin dans la maison et dans le village,

toujours dans la rue ou dans les champs avant l'aube. Seulement

la pauvre Alouette ne chantait jamais.

Livre cinquième--La descente

Chapitre I

Histoire d'un progrès dans les verroteries noires