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- Madame, ces hommes étaient bien autrement dangereux que ne

pourraient être des voleurs, car ce sont des agents de M. le

cardinal, et quant à votre mari, M. Bonacieux, il n'est point ici

parce qu'hier on est venu le prendre pour le conduire à la

Bastille.

- Mon mari à la Bastille! s'écria Mme Bonacieux, oh! mon Dieu!

qu'a-t-il donc fait? pauvre cher homme! lui, l'innocence même!"

Et quelque chose comme un sourire perçait sur la figure encore

tout effrayée de la jeune femme.

"Ce qu'il a fait, madame? dit d'Artagnan. Je crois que son seul

crime est d'avoir à la fois le bonheur et le malheur d'être votre

mari.

- Mais, monsieur, vous savez donc...

- Je sais que vous avez été enlevée, madame.

- Et par qui? Le savez-vous? Oh! si vous le savez, dites-le-moi.

- Par un homme de quarante à quarante-cinq ans, aux cheveux

noirs, au teint basané, avec une cicatrice à la tempe gauche.

- C'est cela, c'est cela; mais son nom?

- Ah! son nom? c'est ce que j'ignore.