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On entre dans ce cabaret, qui est aussi une espèce d'auberge, par

deux portes. L'une donne sur la rue, l'autre s'ouvre sur une

petite cour pleine de fumier.

Le voyageur n'osa pas entrer par la porte de la rue. Il se glissa

dans la cour, s'arrêta encore, puis leva timidement le loquet et

poussa la porte.

--Qui va là? dit le maitre.

--Quelqu'un qui voudrait souper et coucher.

--C'est bon. Ici on soupe et on couche.

Il entra. Tous les gens qui buvaient se retournèrent. La lampe

l'éclairait d'un côté, le feu de l'autre. On l'examina quelque

temps pendant qu'il défaisait son sac.

L'hôte lui dit:

--Voilà du feu. Le souper cuit dans la marmite. Venez vous

chauffer, camarade.

Il alla s'asseoir près de l'atre. Il allongea devant le feu ses

pieds meurtris par la fatigue; une bonne odeur sortait de la

marmite. Tout ce qu'on pouvait distinguer de son visage sous sa

casquette baissée prit une vague apparence de bien-être mêlée à

cet autre aspect si poignant que donne l'habitude de la

souffrance.