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MEPHISTOPHELES. Und freilich ist nicht viel damit getan. Was sich

dem Nichts entgegenstellt, Das Etwas, diese plumpe Welt So viel

als ich schon unternommen Ich wußte nicht ihr beizukommen Mit

Wellen, Stürmen, Schütteln, Brand; Geruhig bleibt am Ende Meer

und Land! Und dem verdammten Zeug, der Tier- und Menschenbrut,

Dem ist nun gar nichts anzuhaben. Wie viele hab ich schon

begraben! Und immer zirkuliert ein neues, frisches Blut. So geht

es fort, man möchte rasend werden! Der Luft, dem Wasser wie der

Erden Entwinden tausend Keime sich, Im Trocknen, Feuchten,

Warmen, Kalten! Hätt ich mir nicht die Flamme vorbehalten, Ich

hätte nichts Aparts für mich.

FAUST. So setzest du der ewig regen, Der heilsam schaffenden

Gewalt Die kalte Teufelsfaust entgegen, Die sich vergebens

tückisch ballt! Was anders suche zu beginnen Des Chaos

wunderlicher Sohn!

MEPHISTOPHELES. Wir wollen wirklich uns besinnen, Die nächsten

Male mehr davon! Dürft ich wohl diesmal mich entfernen?