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Wenn Phantasie sich sonst mit kühnem Flug Und hoffnungsvoll zum

Ewigen erweitert, So ist ein kleiner Raum ihr nun genug, Wenn

Glück auf Glück im Zeitenstrudel scheitert. Die Sorge nistet

gleich im tiefen Herzen, Dort wirket sie geheime Schmerzen,

Unruhig wiegt sie sich und störet Lust und Ruh; Sie deckt sich

stets mit neuen Masken zu, Sie mag als Haus und Hof, als Weib und

Kind erscheinen, Als Feuer, Wasser, Dolch und Gift; Du bebst vor

allem, was nicht trifft, Und was du nie verlierst, das mußt du

stets beweinen.

Den Göttern gleich ich nicht! zu tief ist es gefühlt; Dem Wurme

gleich ich, der den Staub durchwühlt, Den, wie er sich im Staube

nährend lebt, Des Wandrers Tritt vernichtet und begräbt.