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MEPHISTOPHELES. Ist's nicht ein Mann, sei's derweil ein Galan. 's

ist eine der größten Himmelsgaben, So ein lieb Ding im Arm zu

haben.

MARGARETE. Das ist des Landes nicht der Brauch.

MEPHISTOPHELES. Brauch oder nicht! Es gibt sich auch.

MARTHE. Erzählt mir doch!

MEPHISTOPHELES. Ich stand an seinem Sterbebette, Es war was

besser als von Mist, Von halbgefaultem Stroh; allein er starb als

Christ Und fand, daß er weit mehr noch auf der Zeche hätte.

"Wie", rief er, "muß ich mich von Grund aus hassen, So mein

Gewerb, mein Weib so zu verlassen! Ach, die Erinnrung tötet mich

Vergäb sie mir nur noch in diesem Leben!"

MARTHE (weinend). Der gute Mann! ich hab ihm längst vergeben.

MEPHISTOPHELES. "Allein, weiß Gott! sie war mehr schuld als ich."

MARTHE. Das lügt er! Was! am Rand des Grabs zu lügen!