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--Je consens à vivre. Tout n'est pas fini sur la terre, puisqu'on

peut encore déraisonner. J'en rends graces aux dieux immortels.

On ment, mais on rit. On affirme, mais on doute. L'inattendu

jaillit du syllogisme. C'est beau. Il est encore ici-bas des

humains qui savent joyeusement ouvrir et fermer la boite à

surprises du paradoxe. Ceci, mesdames, que vous buvez d'un air

tranquille, est du vin de Madère, sachez-le, du cru de Coural das

Freiras qui est à trois cent dix-sept toises au-dessus du niveau

de la mer! Attention en buvant! trois cent dix-sept toises! et

monsieur Bombarda, le magnifique restaurateur, vous donne ces

trois cent dix-sept toises pour quatre francs cinquante centimes!

Fameuil interrompit de nouveau:

--Tholomyès, tes opinions font loi. Quel est ton auteur favori?

--Ber....

--Quin?

--Non. Choux.

Et Tholomyès poursuivit: