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En entrant, la Fantine alla tomber dans un coin, immobile et

muette, accroupie comme une chienne qui a peur.

Le sergent du poste apporta une chandelle allumée sur une table.

Javert s'assit, tira de sa poche une feuille de papier timbré et

se mit à écrire.

Ces classes de femmes sont entièrement remises par nos lois à la

discrétion de la police. Elle en fait ce qu'elle veut, les punit

comme bon lui semble, et confisque à son gré ces deux tristes

choses qu'elles appellent leur industrie et leur liberté. Javert

était impassible; son visage sérieux ne trahissait aucune

émotion. Pourtant il était gravement et profondément préoccupé.

C'était un de ces moments où il exerçait sans contrôle, mais avec

tous les scrupules d'une conscience sévère, son redoutable

pouvoir discrétionnaire. En cet instant, il le sentait, son

escabeau d'agent de police était un tribunal. Il jugeait. Il

jugeait, et il condamnait. Il appelait tout ce qu'il pouvait

avoir d'idées dans l'esprit autour de la grande chose qu'il

faisait. Plus il examinait le fait de cette fille, plus il se

sentait révolté. Il était évident qu'il venait de voir commettre

un crime.