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Il est dans l'eau monstrueuse. Il n'a plus sous les pieds que de

la fuite et de l'écroulement. Les flots déchirés et déchiquetés

par le vent l'environnent hideusement, les roulis de l'abime

l'emportent, tous les haillons de l'eau s'agitent autour de sa

tête, une populace de vagues crache sur lui, de confuses

ouvertures le dévorent à demi; chaque fois qu'il enfonce, il

entrevoit des précipices pleins de nuit; d'affreuses végétations

inconnues le saisissent, lui nouent les pieds, le tirent à elles;

il sent qu'il devient abime, il fait partie de l'écume, les flots

se le jettent de l'un à l'autre, il boit l'amertume, l'océan

lache s'acharne à le noyer, l'énormité joue avec son agonie. Il

semble que toute cette eau soit de la haine.

Il lutte pourtant, il essaie de se défendre, il essaie de se

soutenir, il fait effort, il nage. Lui, cette pauvre force tout

de suite épuisée, il combat l'inépuisable.

Où donc est le navire? Là-bas. À peine visible dans les pales

ténèbres de l'horizon.