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"Oh!", diss' io lui, "non se' tu Oderisi, l'onor d'Agobbio e

l'onor di quell' arte ch'alluminar chiamata è in Parisi?".

"Frate", diss' elli, "più ridon le carte che pennelleggia Franco

Bolognese; l'onore è tutto or suo, e mio in parte.

Ben non sare' io stato sì cortese mentre ch'io vissi, per lo gran

disio de l'eccellenza ove mio core intese.

Di tal superbia qui si paga il fio; e ancor non sarei qui, se non

fosse che, possendo peccar, mi volsi a Dio.

Oh vana gloria de l'umane posse! com' poco verde in su la cima

dura, se non è giunta da l'etati grosse!

Credette Cimabue ne la pittura tener lo campo, e ora ha Giotto il

grido, sì che la fama di colui è scura.

Così ha tolto l'uno a l'altro Guido la gloria de la lingua; e

forse è nato chi l'uno e l'altro caccerà del nido.

Non è il mondan romore altro ch'un fiato di vento, ch'or vien

quinci e or vien quindi, e muta nome perche muta lato.