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Elle gagnait un peu de son côté. À nous deux, cela allait. Elle

avait de la peine aussi. Toute la journée dans un baquet jusqu'à

mi-corps, à la pluie, à la neige, avec le vent qui vous coupe la

figure; quand il gèle, c'est tout de même, il faut laver; il y a

des personnes qui n'ont pas beaucoup de linge et qui attendent

après; si on ne lavait pas, on perdrait des pratiques. Les

planches sont mal jointes et il vous tombe des gouttes d'eau

partout. On a ses jupes toutes mouillées, dessus et dessous. Ça

pénètre. Elle a aussi travaillé au lavoir des Enfants-Rouges, où

l'eau arrive par des robinets. On n'est pas dans le baquet. On

lave devant soi au robinet et on rince derrière soi dans le

bassin. Comme c'est fermé, on a moins froid au corps. Mais il y a

une buée d'eau chaude qui est terrible et qui vous perd les yeux.

Elle revenait à sept heures du soir, et se couchait bien vite;

elle était si fatiguée. Son mari la battait. Elle est morte. Nous

n'avons pas été bien heureux.