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C'était une brave fille qui n'allait pas au bal, qui était bien

tranquille. Je me rappelle un mardi gras où elle était couchée à

huit heures. Voilà. Je dis vrai. Vous n'avez qu'à demander. Ah,

bien oui, demander! que je suis bête! Paris, c'est un gouffre.

Qui est-ce qui connait le père Champmathieu? Pourtant je vous dis

monsieur Baloup. Voyez chez monsieur Baloup. Après ça, je ne sais

pas ce qu'on me veut.

L'homme se tut, et resta debout. Il avait dit ces choses d'une

voix haute, rapide, rauque, dure et enrouée, avec une sorte de

naeveté irritée et sauvage. Une fois il s'était interrompu pour

saluer quelqu'un dans la foule. Les espèces d'affirmations qu'il

semblait jeter au hasard devant lui, lui venaient comme des

hoquets, et il ajoutait à chacune d'elles le geste d'un bucheron

qui fend du bois. Quand il eut fini, l'auditoire éclata de rire.

Il regarda le public, et voyant qu'on riait, et ne comprenant

pas, il se mit à rire lui-même.

Cela était sinistre.